El sueño de un escritor 2

¡Hola!
Hoy os traigo la segunda parte de mi relato, espero que os guste. (entrada programada)

El sueño de un escritor (Parte 2)

Por más que alargo mis machacados y huesudos dedos no soy capaz de alcanzarlo. Me siento cansado, tantos intentos y nada, nunca me rindo.

Apoyo mis manos sobre la encimera de mármol y acaricio al fin sus tapas. Lo abro, intento leerlo, pero las palabras se apelotonan en mi mente, se confunden, se esconden...

Me queda poca esperanza en mi ser, vivo casi en la miseria por ese sueño mío, de ser escritor, vivo casi como un pobre, no tengo casi que comer porque todo lo gasto en esas encuadernaciones que intento que sean mi fuente, mi enchufe como dicen muchas personas modernas, para entrar en una editorial. Mucha gente me decía que era estúpido intentar ser escritor, otra me apoyaba, pero yo no escuchaba a nadie solo a mi corazón que decía que si quería algo debía luchar por ello.

Lunes por la mañana temprano. Como es lógico, me tomé un café caliente, algo que me mantendría despierto lo suficiente para no dormirme hasta la hora de la comida.

Me coloqué mi vieja gabardina marrón oscura y mi sombrero marrón, tomé mi libro, lo sacudí un poco para quitarle cualquier mota de polvo que llevase, muchas no debería de tener, lo recogí ayer de la encuadernación, y lo alisé; busqué un sobre grande de papel y lo introduje en él. Cuando estuvo en su lugar lo cerré con un pequeño fragmento de celo.

Me coloqué el gran sobre debajo de mi axila derecha, me aseguré de que estaba bien colocado y emprendí el viaje que tanto conocía.

¿Que os parece os gusta?